La donna è mobile

Y después, huyendo de la trascendencia y de la emoción, está el hecho de que —saliendo bien, claro es— es de los momentos más patéticos y graciosos que puedes alcanzar a recordar.

¡Es que te da la vuelta como un calcetín!, es como si te convirtiera en otra persona y para eso, tuvieras que despojarte de la otra a base de sudores y dolores. Como las serpientes. Así. Y le pasan a una tantas cosas que después no cuenta porque se ven eclipsadas por el rorro, que al tiempo, cuando no hay peligro de hartarse de reir y desgraciar unos puntos de sutura, es imprescindible contar.

Y hay tela.

felicidades por la bebé
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Y todo nuestro mundo cambia, y nuestra persona deja de ser primera persona para cederle el puesto a esa personita que ya por siempre ocupará el lugar más importante de nuestra vida.
Me encanta como lo has contado...
Besos. Muralla.

Tiene usted el don de transmitir emociones, donna.

Ya naaaaaaaada, Muralla, qué razón tienes. Ya se acaba eso de mirar sólo nuestro ombligo. Pero es todo tan emocionante. Es, por decirlo de un modo pueril, como el protagonista de Bola de Dragón cuando le da la cosa esa que le da y se le pone el pelo amarillo y crece, y deslumbra y da unas leches que para qué. Igual, igual.

(Lo del pelo amarillo está íntimamente relacionado con las mechas, seguro; me ha salido inconscientemente)

Un beso, Muralla, qué buena gente eres :-)

Nonwriter, y que eso me lo digas tú...(tiene guasa, cuánto me acuerdo de haber pensado eso de ti tantas veces)

Jesús, ¡que me llega la sonrisa al cogote! :-)

Precioso y enternecedor. Tienes un don para la escritura, Mobile. Es una maravilla leerte.

Yo juré desde la primera vez (y luego hubo otras dos... en las que tuvieron que llevarme casi a rastras y casi a término) que no volvería a un ginecólogo ni a un hospital a tener allí nada (pero de nada). Que antes me agarraba a dos maderos, en medio del monte, como las indias.

Y estuve a punto de conseguirlo... pero la gente se pone muy histérica con esas cosas y te regaña, y te da charlas, y te dicen que las hormonas te han bloqueado el entendimiento y que ta, ta, ta.... y al final, con tal de que se callen... te dejas hacer. -Y haces mal. Porque donde estarías bien sería allí, sola (o a lo sumo, con otra mujer), dejando que lo natural ocurra, sin intromisiones, sin posturas raras, sin puertas batientes, sin asepsias exageradas, sin que unas brujas se lleven lo que acabas de parir sin que tú puedas cogerlo y verlo la primera... sin que luego se lo (los) lleven no sabes a dónde ni cuánto tiempo...

Odio (se me nota, supongo) el sistema hospitalario entero, con toda mi alma.

Hale.
Que hacía tiempo que NO lo decía (jejeje).

Saf ;-))

Mañana, mañana hablaremos de eso. También yo tengo mucho que decir, ja.

Gracias, Sita. No se puede cerrar mejor el día (que contigo). Un beso, :-)

Aunque para todas las mujeres es parecido (imagino) también es diferente. Yo no lo viví así, ya que estuve 24 horas enmorfinada en la UCI después de una cesárea de urgencia (con una ligera anestesia, ya que no podían ponerme más porque era peligroso). Por suerte, mi hija y yo salvamos la vida y todo salió muy bien al final, pero estuve a punto de no contarlo a causa de una subida de tensión arterial bestial.

Y al estar separada de ella durante 24 horas lo viví de una forma distinta, no como un parto normal, creo. Y el acercamiento, muy emotivo y lago dramático fue distinto: fue de un "Ufff, estamos las dos vivas, qué bien, qué bien".

Muy bien contado, Donna. Es cierto lo que dicen por ahí de que tienes la capacidad de transmitir sentimientos.

A mí me fue francamente bien con los dos. Para el miedo que tenía, demasiado bien. Porque aquí donde estoy, soy la persona más miedosa que conozco.

Ambos han sido niños grandes, de más de cuatro kilos (4.135 y 4.120 gr.) y eso marca. Hace poco nos reíamos en casa charlando sobre esos gramos. Como para olvidarlos.

Tienen su importancia porque, a ver, cuando vas al tocólogo y éste te dice: el feto pesa 20 gr. aprox., pues una se queda tranquila, "sí, eso podría sacarlo de mi cuerpo limpiamente". Pero conforme van pasando los meses el peso se va incrementando y con él, la inquietud. Pesa 1.500, uff, pesa 2.000, ¡joder! eso ya es como una bolsa de patatas. 3.000, 4,000. ¡Cágate lorito! Como para no tener miedo,

:-)))

A mí lo que más me hace reirme de ésto de los partos son los enemas. Es que son míticos, jolín. Además de la poca dignidad con la que anda una por dilatación, con su gotero, con su rasurado y sus pasos entrecortados —de ahora te da una contracción y te quedas agarrotada en el sitio, ahora no— el único remate es el "señora, aguante eso ahí todo lo que pueda", y hala, ahí lo llevas, a verlas venir.

Para el segundo ya me hice con un paquete de toallitas por razones obvias que ahora no pienso explicar, pero que toda señora que pise este pedazo de la red ya conoce, de sobra.

¿Y cuándo te envían a monitorizarte? Primero tacto (por cierto, qué nombre tan poco apropiado para una técnica como esa), y todo el mundo mirando. Si pasara el cartero podría asomarse a mirar lo que hay bajo la sábanita verde. Hay que joderse, ¿tomamos algo a mi salud? empuje, empuje doctor, que el año pasado perdí ahí unas gafas de sol y puede que mirando así las encuentre. Y no se prive, no se prive, que a la próxima me saca la mano por la garganta.

Qué falta de dignidad...

Con Pablo fue como un mal sueño. Era el primero y algo debieron ponerme junto con la oxitocina que me queda roque entre contracción y contracción y me despertaba, ay, ay, qué dolor, después de estar soñando que ya se había pasado. Una cosa muy surrealista. Y sí, Saf, los fluorescentes, el hierro, los trapos verdes, y las matronas que te suben al potro y van y vienen, hala, se asoman, sí, empuja, un poco más, no, así no, saca más el culo (que nunca lo tienen lo suficientemente fuera, las salvajes) y una que no tiene cabeza para la pose, el dolor y la agonía, va de minuto en minuto haciendo lo que puede y saliendo del paso hasta que una de las matronas se acerca y dice "más fuerte, ahora más fuerte" y una cierra los ojos y se acuerda de todas las veces que le han pedido algo y lo ha hecho mal, ay, fallar a los demás, ay, miedo escénico, ay, "más fuerte, aprovecha la contracción" y más imágenes por la cabeza, no sé, no sé hacerlo, ay, y procurando no llorar porque de ahí no te saca ni Dios. Y "tu hijo quiere salir, ayúdale" y con los ojos llenos de lágrimas pero no de emoción, sino de dolor y de angustia y de miedo atroz, cuando peor crees que lo estás haciendo una voz dice "jadea, no empujes más" y echas la cabeza atrás mientras sientes como algo mojado y resbaladizo te corre entre las piernas, muy caliente, rápido, muy rápido, y al momento, plaff, lo dejan sobre tu estómago, cómo pesa, y lo han sacado de dentro tuyo, y Dios, ya está fuera. Ay. Lo andan envolviendo y limpiando la carita pero a una ya le ha dado tiempo a soltarle un beso de "perdóname el mal rato que has pasado, hijo, pero yo también he tenido lo mío".

Tierno, tierno, tierno.
Íntimo.
Bello.

Se me olvidó enviar un beso a Kit, desde ayer apellidada Rodríguez de la Fuente por razones que ahora no vienen al caso. Lo hago ahora,

:-)))

Y a ti, Pedro (Glup) decirte que si éste lugar no consiguiera ser íntimo y tierno, para mí no tendría ningún sentido. Ahora, lo de bello lo dejamos para otro día.

¿Unas reverencias dignas de otra época, caballerete? Pues hala, sean.

Como ésta, :-))))

y con lo guapa que estabas entonces, donna mobile, tan morena y tan natural, ¿por qué te has cambiado el look?

Pues porque esa de la fotografía no soy yo, ....

Es una señora que encontré en el Google después de pasar un rato fantástico mirando las imágenes que éste me regalaba utilizando la palabra "parto" y "nacer", y "nacimiento" (aunque de este último lo que más salían eran portales de Belén).

Un saludo.

Qué bonito, Rosa. ¿Y no eras tú la que decía que no le salía hablar de amor?
La verdad es que ya lo había leído, en su día, pero hoy me ha emocionado mucho más. He pensado, claro, en mis hijos, pero no sólo ha sido eso; está tan bien escrito (eso del autobús, del semáforo).

Y el realismo sucio (sucio a pesar de las toallitas) de los comentarios, un muy marca de la casa contrapunto.

Un beso.